MONICA Y LUCI: 2026

domingo, 29 de marzo de 2026

MARIO BENEDETTI Y OTROS ESCRITORES TE HARAN DISFRUTAR DE LA BELLEZA DE SUS POEMAS

MARIO BENEDETTI Y OTROS ESCRITORES TE HARAN DISFRUTAR DE LA BELLEZA DE SUS POEMAS

jueves, 26 de marzo de 2026

Un poema de Walt Whitman, Un poema de Walt Whitman,acompañado de maavillosas imagenes,que te te encantaran. solo tienes que leer y disfrutar,

NO TE DETENGAS.

Un poema de

Walt Whitman

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.

nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
«Emito mis alaridos por los techos de este mundo»,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros «poetas muertos»,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los «poet

as vivos».
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Walt Whitman

Whitman (1819-1892) ha sido bautizado como el padre del verso libre, polémico y con una intensa vida a sus espaldas en la que trabajó como poeta, enfermero voluntario, ensayista, periodista y humanista estadounidense. La obra de este maestro de la lítica está inscrita en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su prolífica producción poética. Además de ser considerado uno de los escritores más influyentes del canon estadounidense, el autor sufrió censura y fue criticado en su tiempo por la abierta sexualidad que desprendían los contenidos de su libro Hojas de hierba.

lunes, 23 de marzo de 2026

Silencio, Así como del fondo de la música

Silencio

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen

A veces… el alma se cansa. Y no hay palabras que alcancen.

A veces… el alma se cansa.
Y no hay palabras que alcancen.

A veces… el alma se cansa.

Y no hay palabras que alcancen.

Solo necesitamos un abrazo de emergencia.
De esos que no preguntan,
solo envuelven.

Un abrazo que sostenga el temblor,
que abrace al corazón roto
sin pedirle que se recomponga.

Un abrazo que te diga en silencio:
“Estoy aquí… respira.”

Porque no todo se cura hablando.
Algunas heridas sanan
con la simple magia de ser abrazado.

Tener un abrazo de emergencia
es tener un refugio cuando la vida duele.
Es sentir que el amor también puede ser abrigo.

Que nunca te falte uno…

Que nunca te falte uno…
ni alguien a quien dárselo.
*Violetaateloiv Girasol

OCTAVIO PAZ – Poema «Arbol adentro» Árbol adentro

Árbol adentro

Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia dentro.
Sus raíces son venas,
nervios sus ramas,
sus confusos follajes pensamientos.
Tus miradas lo encienden
y sus frutos de sombras
son naranjas de sangre,
son granadas de lumbre.
………………………………………Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá adentro, en mi frente,
el árbol habla.
……………………..Acércate, ¿lo oyes?

domingo, 22 de marzo de 2026

CABALLO DE LOS SUEÑOS de PABLO NERUDA

CABALLO DE LOS SUEÑOS

de PABLO NERUDA

CABALLO DE LOS SUEÑOS

INNECESARIO, viéndome en los espejos
con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles,
arranco de mi corazón al capitán del infierno,
establezco cláusulas indefinidamente tristes.

Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,
converso con los sastres en sus nidos:
ellos, a menudo, con voz fatal y fría
cantan y hacen huir los maleficios.

Hay un país extenso en el cielo
con las supersticiosas alfombras del arco iris
y con vegetaciones vesperales:
hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga,
pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos,
yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa.

Paso entre documentos disfrutados, entre orígenes,
vestido como un ser original y abatido:
amo la miel gastada del respeto,
el dulce catecismo entre cuyas hojas
duermen violetas envejecidas, desvanecidas,
y las escobas, conmovedoras de auxilios,
en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza.
Yo destruyo la rosa que silba y la ansiedad raptora:
yo rompo extremos queridos: y aún más,
aguardo el tiempo uniforme, sin medidas:
un sabor que tengo en el alma me deprime.

Qué día ha sobrevenido! Qué espesa luz de leche,
compacta, digital, me favorece!
He oído relinchar su rojo caballo
desnudo, sin herraduras y radiante.
Atravieso con él sobre las iglesias,
galopo los cuarteles desiertos de soldados
y un ejército impuro me persigue.
Sus ojos de eucaliptus roban sombra,
su cuerpo de campana galopa y golpea.

Yo necesito un relámpago de fulgor persistente,
un deudo festival que asuma mis herencias.

lunes, 16 de marzo de 2026

PABLO NERUDA POEMA MARIPOSA DE OTOÑO LA mariposa volotea y arde -con el sol- a veces. Mancha volante y llamara

PABLO NERUDA

POEMA

MARIPOSA DE OTOÑO

LA mariposa volotea

y arde -con el sol- a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: -Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.